desasolitud

Los sentimientos y las medidas, son una compañía imposible, es como desahuciar el corazón en el cajón de la ropa interior más atrevida. la que casi no te pones. Soñar con la proa de un barco, una mesita soleada y un copioso desayuno a las 12 y media recién levantada, morena, delgada, y el cielo de los imposibles alejándose lentamente de tu vida. Entonar Asturias patria querida borracha de don periñon mientras un marinero griego manosea tu tus curvas como si fueras la última isla por evangelizar ...
Y tu, entre la arrugas y los decibelios del móvil, entre los treinta y los cuarenta años ladrones, la menopausia y la ninfomanía, sonríes libre.
No sabemos si te ha tocado la lotería o lo has mandado todo a tomar por el culo, ni falta que hace, la felicidad aveces es una foto de postal con sello muy caro y sin dirección definida, cambiante, y con destinatario desconocido. Recuérdame en el cielo si es que te vas primero, brida a mi salud y a la de el resto de los esclavos, disfruta por todos de la bendición del asueto imaginario y cuando regreses a la realidad, tráeme esa postal en la que tu sonrisa se parte el culo del mundo. que ya va haciendo falta.....


Cuando te escribí esto en una falsa postal, estabas en medio de un terremoto que te derrumbó el mundo luego apareció otro que te pintó la sonrisa y ahora que auto retrato mis batallas no me faltó tu mano para salir del peldaño de Sabina al ladito del infierno.
Sólo gracias Ñaca